Tierra de dioses

Cuando Leprosy pulsa play en Tierra de dioses, el metal extremo mexicano respira con sus propios pulmones. Los primeros compases golpean sin pretensión: riffs que heredan la precisión del thrash ochentero pero se retuercen en territorios más crudos, más cercanos a la asfixia. La voz raspa, directa, sin filtros. El tempo varía entre ráfagas veloces y momentos donde el peso se detiene, casi sofocante. Es música que suena como si alguien hubiera estado escuchando a Tampa en el sótano de la Ciudad de México, absorbiendo ambas sangres sin diluir ninguna.

Lo que sostiene este disco es la tensión entre la técnica y la brutalidad sin artificios. Hay secciones donde los riffs se entrelazan con intencionalidad compositiva, pero nunca pierden ese filo sin pulir. Leprosy construye patrones que se repiten pero mutan, que parecen simples hasta que el bajo o la batería tuercen el cuello a lo esperado. No hay distancia entre la idea y su ejecución: si suena tosco, es porque eso es lo que querían. Tres décadas después de formarse en 1990, la banda mantiene intacta esa lógica: honrar lo que funciona sin genuflexionarse ante nadie.

Tierra de dioses importa porque llega en un momento donde el metal extremo necesita recordar que la regionalist no es un accidente sino una ventaja. Bandas como Sarcófago probaron hace décadas que los extremos sonaban distintos según dónde se tocaran. Este disco suena a México: carne viva, sin apología.